Не понимаю, по какому принципу пишется проза в стихах, но решила попробовать.

А ты по-прежнему пишешь чужие стихи, и каждый день возвращаешься в чью-то чужую семью. И, как всегда, расплатившись за чьи-то смешные и жалкие, но, все же, грехи, преображаешь чужую судьбу в свою. И ты, конечно, считаешь, что любишь свою жену: она достойна любви (помогла тебе бросить пить). Но по ночам, ты, пытаясь отдаться сну, вспоминаешь о той, которую сложно забыть... И что, казалось, давно отболело, снова болит. Ты так хотел бы назвать ее Евой, а вышло – Лилит... Считай, считай же чужих слонов, раз за разом доводя их до ста! Да разве можно забыть, как звучит твое имя в ее устах?